(Sábado da Poesia) Estâncias para Música - Lord Byron

Alegria não há que o mundo dê, como a que tira.
 
 Quando, do pensamento de antes, a paixão expira
 
 Na triste decadência do sentir;
 
 Não é na jovem face apenas o rubor
 
 Que esmaia rápido, porém do pensamento a flor
 
 Vai-se antes de que a própria juventude possa ir.
 
 Alguns cuja alma boia no naufrágio da ventura
 
 Aos escolhos da culpa ou mar do excesso são levados;
 
 O ímã da rota foi-se, ou só e em vão aponta a obscura
 
 Praia que nunca atingirão os panos lacerados.
 
 Então, frio mortal da alma, como a noite desce;
 
 Não sente ela a dor de outrem, nem a sua ousa sonhar;
 
 toda a fonte do pranto, o frio a veio enregelar;
 
 Brilham ainda os olhos: é o gelo que aparece.
 
 Dos lábios flua o espírito, e a alegria o peito invada,
 
 Na meia-noite já sem esperança de repouso:
 
 É como na hera em torno de uma torre já arruinada,
 
 Verde por fora, e fresca, mas por baixo cinza anoso.
 
 Pudesse eu me sentir ou ser como em horas passadas,
 
 Ou como outrora sobre cenas idas chorar tanto;
 
 Parecem doces no deserto as fontes, se salgadas:
 
 No ermo da vida assim seria para mim o pranto